Флёра, затаив дыхание, разглядывал тяжёлый карабин в своих руках. Он откопал его среди хаоса войны — там, где ржавые пулемётные ленты переплетались с обрывками колючей проволоки, а простреленные каски молчаливо напоминали о жестоких боях. Каждый след на металле, каждая царапина казались ему страницами чужой судьбы, которую он теперь должен был продолжить.
Сжимая холодное оружие, подросток твёрдо шагнул в сторону леса, где, как он слышал, скрывались партизаны. В его сердце не было страха — лишь жгучее желание внести свою лепту в общую борьбу. Лес встречал его густой тенью, словно укрывая от военных бурь, и Флёра знал: его путь только начинается.
